Duas ou três coisas que eu sei sobre ela...

2009-06-30T20:57:00.005-03:00

Sugestão

Sede assim – qualquer coisa
serena, isenta, fiel. Flor que se cumpre,
sem pergunta. Onda que se esforça,
por exercício desinteressado. Lua que envolve igualmente
os noivos abraçados
e os soldados já frios. Também como este ar da noite:
sussurrante de silêncios,
cheio de nascimentos e pétalas. Igual à pedra detida,
sustentando seu demorado destino.
E à nuvem, leve e bela,
vivendo de nunca chegar a ser. À cigarra, queimando-se em música,
ao camelo que mastiga sua longa solidão,
ao pássaro que procura o fim do mundo,
ao boi que vai com inocência para a morte. Sede assim qualquer coisa
serena, isenta, fiel. Não como o resto dos homens.

Cecília Meireles

Duas ou três coisas que eu sei sobre ela...: Emotions - The Bee Gees

2009-05-19T21:09:00.000-03:00

Duas ou três coisas que eu sei sobre ela...: Emotions - The Bee Gees

Emotions - The Bee Gees

2009-05-19T20:59:00.003-03:00

It's over and done
but the heartache lives on inside oh.
And who's the one you're clinging to
instead of me to night?

And where are you now, now that I need you?
Tears on my pillow wherever you go,
I'll cry me a riv er that leads to your ocean
You never see me fall apart.

In the words of a broken heart
It's just emotion that's taken me over.
Caught up in sor row, lost in my soul.
But if you don't come back
Come home to me, darling,
You know there will be no body left in this world to hold me tight
Nobody left in this world to kiss goodnight,
Goodnight, goodnight, goodnight, goodnight.

I'm there at your side,
I'm part of all the things you are (aaah).
But you've got a part of someone else,
You've got to find your shining star.

And where are you now, now that I need you?
Tears on my pillow wherever you go
I'll cry me a river that leads to your ocean
You never see me fall apart.

In the words of a broken heart
It's just emotion that's taken me over.
Caught up in sor row, lost in my soul.
But if you don't come back,
Come home to me, darling,
You know there will be no body left in this world to hold me tight
You know there will nobody left in this world to kiss goodnight,
Goodnight, goodnight, goodnight, goodnight.

Amar - Carlos Drumond de Andrade

2009-05-19T20:55:00.003-03:00

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita,
e o beijo tácito,
e a sede infinita.

Carlos Drummond de Andrade

Caio Fernando Abreu - fragmento

2009-02-24T21:11:00.006-03:00

"Melhor interromper o processo no meio:
quando se conhece o fim,
quando se sabe que doerá muito mais
- por que ir em frente?
Não há sentido:
melhor escapar deixando uma lembrança qualquer,
lenço esquecido numa gaveta,
camisa jogada na cadeira,
uma fotografia
– qualquer coisa que depois de muito tempo a gente possa olhar e sorrir,
mesmo sem saber por quê.
Melhor do que não sobrar nada,
e que esse nada seja áspero como um
tempo perdido."

Caio Fernando Abreu

Auto-retrato, Manuel Bandeira

2009-02-08T16:06:00.001-02:00

Auto-retrato

Provinciano que nunca soube
Escolher bem uma gravata;
Pernambucano a quem repugna
A faca do pernambucano;
Poeta ruim que na arte da prosa
Envelheceu na infância da arte,
E até mesmo escrevendo crônicas
Ficou cronista de província;
Arquiteto falhado, músico
Falhado (engoliu um dia
Um piano, mas o teclado
Ficou de fora); sem família,
Religião ou filosofia;
Mal tendo a inquietação de espírito
Que vem do sobrenatural,
E em matéria de profissão
Um tísico profissional.

Manuel Bandeira

flores

2009-02-03T22:36:00.001-02:00

Mujer

2009-02-02T12:58:00.004-02:00

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa —limpio de todo mal—.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.

Pablo Neruda, 1923

Do Desejo

2009-01-28T12:51:00.000-02:00

Do Desejo

I

Porque há desejo em mim, é tudo cintilância.
Antes, o cotidiano era um pensar alturas
Buscando Aquele Outro decantado
Surdo à minha humana ladradura.
Visgo e suor, pois nunca se faziam.
Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo
Tomas-me o corpo. E que descanso me dás
Depois das lidas. Sonhei penhascos
Quando havia o jardim aqui ao lado,
Pensei subidas onde não havia rastros.
Extasiada, fodo contigo
Ao invés de ganir diante do Nada.

II

Ver-te. Tocar-te. Que fulgor de máscaras.
Que desenhos e rictus na tua cara.
Como os frisos veementes dos tapetes antigos.
Que sombrio te tornas se repito
O sinuoso caminho que persigo: um desejo
Sem dono, um adorar-te vívido mas livre.
E que escura me faço se abocanhas de mim
Palavras e resíduos. Me vêm fomes
Agonias de grande espessuras, embaçadas luas
Facas, tempestade. Ver-te. Tocar-te.
Cordura.
Crueldade.

III

Colada à tua boca a minha desordem.
O meu vasto querer.
O incompossível se fazendo ordem.
Colada a tua boca, mas descomedida
Árdua
Construtor de ilusões examino-te sôfrega
Como se fosses morrer colado à minha boca.
Como se fosse nascer
E tu fosses o dia magnânimo
Eu te sorvo extremada à luz do amanhecer.

IV

Se eu disser que vi um pássaro
Sobre o teu sexo, deverias crer?
E se não for verdade, em nada mudará o Universo.
Se eu disser que o desejo é Eternidade
Porque o instante arde interminável
Deverias crer? E se não for verdade
Tantos o disseram que talvez possa ser.
No desejo nos vêm sofomanias, adornos
Inpudência, pejo. E agora digo que há um pássaro
Voando sobre o Tejo. Por que não posso
Pontilhar de inocência e poesia
Ossos, sangue, carne, o agora
E tudo isso em nós que se fará disforme?

V

Existe a noite, e existe o breu.
Noite é o velado coração de Deus
Esse que por pudor não mais procuro.
Breu é quando tu te afastas ou dizes
Que viajas, e um sol de gelo
Petrifica-me a cara e desobriga-me
De fidelidade e de conjura. O desejo
Este da carne, a mim não me faz medo.
Assim como me veio, também não me avassala.
Sabes por quê? Lutei com Aquele.
E dele também não fui lacaia.

Hilda Hilst

...estés donde estes...

2009-01-27T18:05:00.000-02:00

No amanecerá el reloj de tus uñas en el piso, y ese rayo tuyo de las once anhelará las chispas de tus rizos...
y yo estranaré todas las preguntas que cabem en tus ojos, compañero, camarada, amigo.

2008-11-25T16:11:00.001-02:00

PARA QUE FIQUES

A certeza vela atrás de um muro
ou dorme num poço
onde nada se escuta ou avista.

Sempre que partes, morro um pouco
por não saber se retornas.
Minhas mãos doem de tanto abrir-se
para que vás tranqüilo.
Só assim hás de querer estar comigo:
sem que eu insista.

(Fingir que te deixo livre
é um jeito egoísta
de amar.)

Lya Luft

2008-11-02T00:30:00.000-02:00

João Gostoso era carregador de feira livre e morava no morro da Babilônia num barracão sem número
Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
Bebeu
Cantou
Dançou
Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

Manuel Bandeira

2008-10-12T20:39:00.000-03:00

2008-09-17T17:14:00.000-03:00

...dentro de mim guardo sempre teu rosto e sei que por escolha ou fatalidade, não importa, estamos tão enredados que seria impossível recuar para não ir até o fim e o fundo disso que nunca vivi antes e talvez tenha inventado apenas para me distrair nesses dias onde aparentemente nada acontece e tenha inventado quem sabe em ti um brinquedo semelhante ao meu para que não passem tão desertas as manhãs e as tardes buscando motivos para os sustos e as insônias e as inúteis esperas ardentes e loucas invenções noturnas, e lentamente falas, e lentamente calo, e lentamente aceito, e lentamente quebro, e lentamente falho, e lentamente caio cada vez mais fundo e já não consigo voltar à tona porque a mão que me estendes ao invés de me emergir me afunda mais e mais enquanto dizes e contas e repetes essas histórias longas, essas histórias tristes, essas histórias loucas como esta que acabaria aqui, agora, assim, se outra vez não viesses e me cegasses e me afogasses nesse mar aberto que nós sabemos que não acaba nem assim nem agora nem aqui...

Caio Fernando Abreu

Goehte

2008-08-28T14:26:00.000-03:00

JOHANN WOLFGANG VON GOETHE (1749 - 1832)
Por Danilo Corci
23/01/2004

Divulgação

Filho mais velho de Johann Kaspar Goethe e Katharina Elisabeth Textor Goethe, ele teve uma infância interessante. Seu pai, um famoso advogado, propiciou uma vida de conforto para o garoto. Muito jovem, mostrou que tinha muito talento para aprender rápido. E desenhar. Em 1759, um nobre francês com gostos estéticos refinados, passou uma temporada na casa da família Goethe. A amizade com o pequeno Johann abriu as portas para este mundo de estética para ele.

A amizade também ajudou a desenvolver sua inteligência. Alguns anos mais tarde, surgiu um teatro francês na cidade de Frankfurt e Goethe foi introduzido no universo de Racine. Também fez cursos de italiano, latim, grego, inglês e hebraico.

Mudou-se para Leipzig para cursar a universidade, com pretensão de fazer direito. Foi um desastre. Continuou escrevendo seus ensaios, desenhando. Teve tempo até para o amor, que foi desfeito porque Goethe ficou seriamente doente. Quando se recuperou, saiu de Leipzig para ir a Estrasburgo.

Na cidade ficou amigo de Jung-Stilling e sua paixão pela literatura aumentou. Homero era seu ícone. Com esforço, concluiu seu curso de direito e retornou a Frankfurt, em 1771. Com inúmeros textos em verso e prosa, ele começou sua carreira de crítico literário. Ao mesmo tempo, escreveu Goetz von Berlichingen e Os Sofrimentos do Jovem Werther, um clássico que introduziu a literatura romântica. Logo segui-se com Prometeus e em 1774 começou sua obra-prima, Fausto.

Nos anos subsequentes, ele produziu seus melhores poemas de amor, dedicados a Lilli Schönemann, filha de um banqueiro de Frankfurt. Porém, só a poesia foi o resultado desta devoção. Mas ele havia se tornado famoso e foi convidado pelo duque Carl August de Weimar para integrar sua corte. Goethe aceitou. Sua inteligente brutal o levou logo a Geheimrat, conselheiro privado do nobre.

Em Weimer tomava conta direta de construções de estrada, prédio e chegou a se tornar militar e acadêmico, ao mesmo tempo, além de fundar um teatro local. Mas nunca parou de escrever. Nesta época surgiram Iphigenie e Wilhelm Meister. Em 1787 ele foi para a Itália, passando por Nápoles, Pompéia, Roma e Milão. Ao retornar, começou a escrever Egmont. Em 1795, apresentou o jovem poeta e dramaturgo Friedrich von Schiller, do qual se tornou grande amigo e parceiro de trabalho.

Nesta época traduziu Voltaire, Diderot e Cellini. Em 1806, casou-se e Napoleão invadiu Weimar. O general francês simplesmente adorava Goethe, e acabou por condecorá-lo com a Cruz da Legião de Honra. Nos anos seguinte produziu gigantescamente. Em 1821, escreveu a segunda parte de Fausto, além de receber Beethoven e Thackeray em sua casa. No dia 22 de Março de 1832, muito doente, Johann Wolfgang von Goethe morreu discretamente e entrou para o hall dos mitos da literatura.

Poucos escritores viveram tanto quanto Goethe. Inúmeros casos de amor, sua paixão pela arte pictórica até o fim da vida resultaram em uma bagagem inigualável. Misticismo, comportamento, idéias, vícios, especulador. Isto era o que ele narrava com mestria. Isto era sua arte. E isto é a tônica da compreensão da humanidade.

Goehte

2008-08-28T14:17:00.001-03:00

O que sabemos, sabemo-lo afinal apenas para nós mesmos. Se falo com alguém daquilo que julgo saber, acontece que imediatamente ele supõe saber o assunto melhor que eu, e sou obrigado a regressar a mim mesmo com o meu saber. O que sei bem, sei-o apenas para mim. Uma palavra pronunciada por outro raramente constitui um estímulo. Na maior parte das vezes suscita contradição, paralisia ou indiferença.
Instruamo-nos primeiro a nós próprios e seremos depois capazes de receber instruções dos outros.
Em boa verdade aprendemos sempre em livros que não somos capazes de avaliar. O autor de um livro que fôssemos capazes de avaliar teria que aprender conosco.
Muitos há que têm orgulho no que sabem. Face ao que não sabem costumam ser arrogantes. No fundo só se sabe quando se sabe pouco. À medida que cresce o saber, crece igualmente a dúvida.

Johann Wolfgang von Goethe, in “Máximas e Reflexões”

Frased de Goethe

2008-08-28T12:44:00.000-03:00

- "A idade não nos torna adultos. Não! Faz de nós verdadeiras crianças."

- "Todas as coisas no mundo são metáforas."

- "A igualdade nos faz repousar. A contradição é que nos torna produtivo."

- "Coloquei a minha casa sobre o nada, por isso todo o mundo é meu."

- "A alegria não está nas coisas: está em nós."

- "A natureza do amor tem sempre algo de impertinente."

- "Ninguém é mais escravo do que aquele que se considera livre sem o ser."

- "O que cantamos em companhia vai de cada coração aos demais corações."

- "Um homem de valor nunca é ingrato."

- "O homem deseja tantas coisas, e no entanto precisa de tão pouco."

Goethe, frases (2)

"Comigo, a anatomia ficou louca: sou todo coração".

Maiakovsky

Maiakosky - o poeta operário

2008-07-19T17:13:00.000-03:00

O trabalho do poeta

Memória!
Convoca aos salões do cérebro
um renque inumerável de amadas.
Verte o riso de pupila em pupila,
veste a noite de núpcias passadas.
De corpo a corpo verta a alegria.
esta noite ficará na História.
Hoje executarei meus versos
na flauta de minhas próprias vértebras.

Maiakovsky

(tradução: Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman)

Maiakovsky - O poeta operário

2008-07-19T14:48:00.000-03:00

Eu
à poesia
só permito uma forma:
concisão,
precisão das fórmulas
matemáticas.
Às parlengas poéticas estou acostumado,
eu ainda falo versos e não fatos.
Porém
se eu falo
"A"
este "a"
é uma trombeta-alarma para a Humanidade.
Se eu falo
"B"
é uma nova bomba na batalha do homem

tradução: Augusto de Campos

Maiakovsky - O poeta operário

2008-07-19T14:41:00.001-03:00

Grita-se ao poeta:

"Queria te ver numa fábrica!

O que? Versos? Pura bobagem".

Talvez ninguém como nós

ponha tanto coração

no trabalho.

Eu sou uma fábrica.

E se chaminés

me faltam

talvez seja preciso

ainda mais coragem.

Sei.

Frases vazias não agradam.

Quando serrais madeira

é para fazer lenha.

E nós que somos

senão entalhadores a esculpir

a tora da cabeça humana?

Certamente que a pesca é coisa respeitável.

Atira-se a rede e quem sabe?

Pega-se um esturjão!

Mas o trabalho do poeta

é muito mais difícil.

Pescamos gente viva e não peixes.

Penoso é trabalhar nos altos-fornos

onde se tempera o ferro em brasa.

Mas pode alguém

acusar-nos de ociosos?

Nós polimos as almas

com a lixa do verso.

Quem vale mais:

o poeta ou o técnico

que produz comodidades?

Ambos!

Os corações também são motores.

A alma é poderosa força motriz.

Somos iguais.

Camaradas dentro da massa operária.

Proletários do corpo e do espírito.

Somente unidos,

somente juntos remoçaremos o mundo,

fá-lo-emos marchar num ritmo célere.

Diante da vaga de palavras

levantemos um dique!

Mãos à obra!

O trabalho é vivo e novo!

Com os oradores vazios, fora!

Moinho com eles!

Com a água de seus discursos

que façam mover-se a mó!

Maiakovsky

Maiakovsky - algumas frases famosas

2008-07-19T14:28:00.000-03:00

"Dizem que em algum lugar, parece que no Brasil, existe um homem feliz."

"O tempo é roído por vermes cotidianos. As vestes poeirentas de nossos dias, cabe a ti, juventude, sacudi-las."

"Amar não é aceitar tudo. Aliás: onde tudo é aceito, desconfio que há falta de amor."

"É prefirível morrer de Vodka que morrer de tédio."

"A poesia é uma forma de produção. Dificílima, complexíssima, porém produção."

"Sem forma revolucionária não há arte revolucionária."

"Eu não forneço nenhuma regra para que uma pessoa se torne poeta e escreva versos. E, em geral, tais regras não existem. Chama-se poeta justamente o homem que cria estas regras poéticas."

"Traduzir poemas é tarefa difícil, especialmente os meus. (...)Uma outra razão da dificuldade da tradução de meus versos vem de que introduzo nos versos a linguagem quotidiana, falada... Tais versos só são compreensíveis e só têm graça se se sente o sistema geral da língua, e são quase intraduzíveis, como jogos de palavras."

Florbela Espanca

2008-07-18T05:25:00.000-03:00

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...

Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...

Florbela Espanca

(1894-1930)

Procrastinação

2008-07-15T05:56:00.000-03:00

Procrastinação é o diferimento ou adiamento de uma ação. Para a pessoa que está procrastinando, isso resulta em stress, sensação de culpa, perda de produtividade e vergonha em relação aos outros, por não cumprir com suas responsabilidades e compromissos. Enquanto é normal que as pessoas procrastinem até um certo ponto, isso se torna um problema quando impede o funcionamento normal das ações. A procrastinação crônica pode ser um sinal de alguma desordem psicológica ou fisiológica.

A palavra em si vem do latim procrastinatus: pro- (à frente) e crastinus (de amanhã). A primeira aparição conhecida do termo foi no livro Chronicle (The union of the two noble and illustre famelies of Lancestre and Yorke) de Edward Hall, publicado primeiramente antes de 1548.

Logo, um procrastinador é um indivíduo que evita tarefas ou que está evitando uma tarefa em particular.

Causas da procrastinação

Psicológica

As causas psicológicas da procrastinação variam muito, mas geralmente tendem a fatores como ansiedade, baixa auto-estima e uma mentalidade auto-destrutiva. Pensa-se que procrastinadores têm um nível de consciência maior que o normal, mais baseado em "sonhos e desejos" de perfeição ou realização, em vez de apreciação realista de suas obrigações e potenciais.[1]

O autor David Allen traz à tona duas grandes causas psicológicas de procrastinação no trabalho e no dia-a-dia que estão relacionadas à ansiedade, não preguiça. A primeira categoria engloba coisas muito pequenas para se preocupar, tarefas que são uma interrupção irritante no fluxo das coisas, e que tem soluções de baixo impacto; um exemplo seria, organizar uma sala bagunçada. A segunda categoria contém coisas muito grandes para serem controladas, tarefas que uma pessoa pode temer, ou cujas implicações podem ter um impacto grande na vida da pessoa; um exemplo seria, o filho adulto de um idoso doente decidir se este deve continuar vivendo ou morrer (como em casos em que a eutanásia é usada).

Vale apontar que uma pessoa pode inconscientemente superestimar ou subestimar o tamanho de uma tarefa, se a procrastinação se tornar um hábito em sua vida.

Fisiológica

Pesquisas sobre as raízes fisiológicas da procrastinação, em sua grande parte, focam no envolvimento do córtex pré-frontal. Essa área do cerébro é responsável por funções de execução cerebral como planejamento, controle de impulsos, atenção, e age como um filtro diminuindo estímulos que causam distração, que vêm de outras regiões do cérebro. Lesões ou baixa utilização dessa área podem reduzir a capacidade de uma pessoa de filtrar estímulos que causam distração, resultando em má organização, perda de atenção e aumento de procrastinação. Isso é similar ao papel do lobo pré-frontal no Transtorno do Déficit de Atenção com Hiperatividade (TDAH), onde é comum a sua subutilização.

Procrastinação e a saúde mental

A procrastinação pode ser uma desordem persistente e debilitante em algumas pessoas, causando disfunções e imperícia psicológicas significantes. Estas pessoas podem estar, de fato, sofrendo de outros problemas mentais como depressão ou Transtorno do Déficit de Atenção com Hiperatividade (TDAH).

Enquanto que a procrastinação é uma condição comportamental, esses outros problemas de saúde mental podem ser tratados com medicamentos e/ou terapia. Medicamentos podem melhorar a capacidade de foco e atenção de uma pessoa (no caso de um TDAH) ou melhorar o humor e temperamento no geral (no caso da depressão). A terapia pode ser uma ferramenta importante para ajudar um indivíduo a ter novos comportamentos, superar seus medos e ansiedades, e alcançar uma melhor qualidade de vida. Portanto, é importante para as pessoas que lidam crônicamente com a procrastinação debilitante, consultarem um terapeuta ou um psiquiatra para ver se um maior problema de saúde mental pode estar presente.

Perfeccionismo

Tradicionalmente, a procrastinação tem sido associada com o perfeccionismo, uma tendência de avaliar negativamente os resultados e a performance de alguém, medo intenso e ansiedade, mau humor recorrente e workaholismo. Slaney, em 1996, descobriu que perfeccionistas adaptivos eram menos prováveis a procrastinar que os não-perfeccionistas, enquanto que os perfeccionistas não-adaptivos (pessoas que vêem seu perfeccionismo como um problema) apresentavam altos níveis de procrastinação (e também ansiedade).

Procrastinação acadêmica

Enquanto que a procrastinação acadêmica não é um tipo especial de procrastinação, pensa-se que a procrastinação é particularmente prevalente em configurações ambientais acadêmicas, onde estudantes devem lidar com prazos para provas e trabalhos em um ambiente cheio de eventos e atividades que competem o tempo e atenção dos estudantes. Mais especificamente, um estudo de 1992 mostrou que "52% dos estudantes entrevistados indicaram ter uma necessidade, de moderada à alta, de ajuda em relação à procrastinação"

Alguns estudantes enfrentam a procrastinação devido à falta de gerenciamento de tempo ou técnicas de estudo, stress, ou porque se sentem sobrepujados com seus trabalhos. Estudantes também podem lidar com a procrastinação por razões médicas como o TDA/TDAH ou uma desordem de aprendizado como a dislexia.

A situação é pior em nível de graduação, onde as condições são perfeitas para procrastinação e trabalho mental intangível com prazos flexíveis e, muitas vezes, objetivos auto-definidos. Muitas universidades oferecem aulas, treinamento e tutoria em técnicas de estudo para estudantes que estão enfrentando a procrastinação ou uma desordem de aprendizado. Estudantes com TDA ou desordens de aprendizado, geralmente estão aptos a considerações especiais como, por exemplo, tempo maior para fazer uma prova.

Não é sabido o quão frequentemente um caso severo de procrastinação causado por uma disfunção mental pode passar desapercebido quando a pessoa está em um contexto acadêmico, pois ela pode ser categorizada meramente como "procrastinação acadêmica".

Síndrome do estudante

A síndrome do estudante refere-se ao fenômeno que muitos estudantes só vão começar a se dedicar inteiramente a uma tarefa logo antes do prazo final. O termo foi originado no livro Critical Chain de Eliyahu M. Goldratt.

Por exemplo, se um grupo de estudantes vai até um professor e pede por um adiamento do prazo final de entrega, eles provavelmente vão argumentar que seus projetos serão melhores se eles tiverem mais tempo para trabalhar neles; os alunos pedem isso com a intenção de distribuir o tempo de trabalho pelo tempo que sobra até o prazo de entrega. Porém, a maioria dos estudantes terão outras tarefas ou eventos que também demandam seu tempo. Logo, eles vão acabar se encontrando na mesma situação que começaram, desejando ter mais tempo livre, conforme a data limite se aproxima.

Tipos de procrastinadores

O tipo relaxado

Os procrastinadores do tipo relaxado vêem suas responsabilidades negativamente e fogem delas direcionando sua energia para outras tarefas. É comum, por exemplo, para uma criança procrastinadora do tipo relaxado, abandonar a sua lição de casa, mas não sua vida social. Esse tipo de procrastinação é uma forma de negação. O procrastinador evita situações que causariam desprazer, e, em vez delas, participa de situações mais prazerosas. Em termos Freudianos, esses procrastinadores se recusam a renunciar o princípio do prazer, em vez de sacrificarem-se no princípio da realidade. Eles podem aparentar não estarem preocupados com o trabalho e com prazos, mas isso é simplesmente uma forma de evasão.

O tipo tenso-nervoso

O procrastinador tipo tenso-nervoso normalmente sente-se dominado por pressão, irreal quando trata-se de tempo, incerto sobre seus objetivos e muitos outros sentimentos negativos. Sentindo que lhes falta a habilidade ou foco para completar seus trabalhos, eles dizem a si mesmos que precisam "desestressar" e relaxar, e que é melhor "ir com calma à tarde para começar de novo na manhã seguinte", por exemplo. O "relaxamento" do procrastinador desse tipo é geralmente temporário e inefetivo, e leva a até mais stress conforme o tempo vai se esgotando, prazos se aproximam e a pessoa se sente cada vez mais culpada e apreensiva. Esse comportamento vira um ciclo de fracasso e atraso, enquanto os planos e objetivos são deixados de lado e anotados "para amanhã" ou para a próxima semana repetidamente. Isto também traz um efeito debilitante em sua vida pessoal e suas relações. Como os procrastinadores desse tipo são incertos em relação à seus objetivos, eles muitas vezes se sentem desconfortáveis com pessoas confiantes e objetivas, o que pode causar depressão. Procrastinadores tensos-nervosos geralmente recolhem-se da vida social, evitando contato até mesmo com amigos próximos.

Como lidar com a Tendência à Procrastinação

2008-07-15T05:38:00.000-03:00

Como Lidar com a Tendência à Procrastinação

Aqui entramos a área dos empecilhos pessoais à administração do tempo. Para combater a tendência à procrastinação ou protelação, é necessário entender suas causas. Elas são todas de natureza psicológica.

As Causas da Procastinação

A principal causa da procrastinação é a falta de vontade de fazer determinada coisa. Isto se dá, como vimos, quando e porque a tarefa a ser realizada é muito difícil, complexa, longa, ou desagradável. Em relação a esse tipo de tarefa, todos temos uma inclinação natural a seguir o conselho de Mark Twain: "Nunca deixe para amanhã o que você pode deixar para depois de amanhã" .

Recordêmo-nos de quando éramos crianças. Muitas crianças detestam espinafre e a maioria delas, quando obrigadas a comê-lo, deixam-no para o fim (na esperança, talvez, de que alguma coisa aconteça que as desobrigue da detestada tarefa). Algo semelhante acontece com executivos. A forma de lidar com essa causa é enfrentar o problema com coragem e determinação: comer o espinafre primeiro, e então dedicar-se àquilo que nos causa maior prazer. Assim sendo, quando confrontados com uma tarefa desagradável ou difícil, mas necessária, devemos procurar realizá-la imediatamente e, se possível, de uma só vez (remédio ruim se toma de um só gole). Caso contrário, ela se torna vítima de nossa tendência à procrastinação.

A experiência tem mostrado que as pessoas de maior sucesso são as que tratam o mais rápido possível das tarefas desagradáveis ou particularmente difíceis. Fazer o resto, depois, torna-se um prazer.

Outra causa da procrastinação é o perfeccionismo. Os perfeccionistas, porque desejam fazer tudo com a maior perfeição, freqüentemente têm dificuldade para começar tarefas que não dominam bem ou para as quais não existam critérios explícitos de desempenho. Sentem-se obrigados a se capacitar primeiro, adquirindo as habilidades necessárias, ou então a buscar critérios de desempenho. Como dificilmente estão contentes com o domínio que possuem de qualquer habilidade, e como os critérios de desempenho em determinadas áreas são difíceis de definir, nunca começam a realizar determinadas tarefas, porque não se consideram prontos, ou nunca as concluem, porque nunca estão satisfeitos com o produto. A melhor maneira de lidar com essa causa da procrastinação é reconhecer que num contexto gerencial não existem muitas tarefas que possam ser desempenhadas com perfeição, mesmo que existam critérios de desempenho bem definidos. Devemos também reconhecer que, a maior parte das vezes, o que fazemos poderia ser feito melhor, mas apenas com um maior investimento de tempo, que, talvez, não compense. Perfeccionistas precisam aprender a conviver com o fato de que freqüentemente é preciso fazer o que tem de ser feito, mesmo que em nível de qualidade aquém do desejado, porque a alternativa realista o mais das vezes não é um produto de melhor qualidade, mas, sim, nenhum produto.

Procure se compenetrar do fato de que nem todas as tarefas precisam ser feitas com o mesmo nível de qualidade, e, portanto, nem todas elas precisam receber quotas equivalentes de tempo. Um relatório interno, por exemplo, não precisa ser muito burilado. Se você se contentar com uma redução de 10% na qualidade do produto, e isso lhe poupar 40% do tempo que seria gasto no relatório, então o tempo poupado provavelmente pode ser melhor utilizado em outra tarefa. Por outro lado, se o relatório for dirigido à presidência da empresa, ou aos acionistas, ou ao público em geral, uma redução de 10% na qualidade e 40% no tempo de elaboração pode não ser aceitável. Considere tudo isso.

Uma terceira causa da procrastinação é a ilusão de que não fazemos a tarefa que estamos procrastinando por falta de tempo. Para manter a ilusão, procuramos nos manter ocupados - mas geralmente com trivialidades (coisas sem importância) ou com coisas que não têm muita urgência. Resolvemos, por exemplo, limpar nossa mesa, arrumar nosso arquivo ou armário, colocar em dia nossa contabilidade pessoal, etc. Assim, damos a nós mesmos a impressão de que estamos ocupadíssimos, para poder justificar a não realização da tarefa procrastinada, mascarando nossa procrastinação de falta de tempo.

A eliminação dessa causa envolve reconhecer que, por mais hábeis que sejamos em enganar-nos a nós mesmos, no fundo sabemos que o problema real não é falta de tempo. Essa tática, na verdade, nos causa stress, porque sabemos que estamos engajados em um teatro do qual somos atores e audiência, e do qual só poderemos sair perdendo.

Uma quarta causa de procrastinação pode ser detectada em jovens de talento que, aparentemente por acharem que sua competência é tão óbvia e visível, acreditam que nunca precisam demonstrá-la. Afirmam que poderiam ter realizado maravilhas, se apenas tivessem querido. O problema é que nunca querem, talvez por medo de fracassar e assim destruir a imagem de competência que têm procurado criar. Alimentam essa imagem com a alegação de que nunca fracassaram. O que não é dito é que nunca se engajaram em fazer nada.

Como Enfrentar a Procastinação

O enfrentamento dessa causa da procrastinação envolve, novamente, honestidade com nós mesmos. No fundo, conhecemos nossos receios mais profundos. A única forma de vencê-los é enfrentando-os. Na verdade, o temor do fracasso é, em geral, uma causa independente da procrastinação e da indecisão. Quem não tenta não falha - mas também não alcança sucesso.

Há, por fim, uma série de táticas que podem nos ajudar a derrotar a procrastinação.

A primeira delas é dividir um problema complexo e difícil em vários problemas menores, ou estágios, e atacar imediatamente os mais simples e fáceis. Mesmo a jornada mais longa começa sempre com o primeiro passo. A lembrança disso nos dará um certo sentido de realização, à medida que progredimos, que poder nos ajudar a enfrentar o restante do problema.

A segunda é nos dar um prêmio ou uma recompensa pela conclusão de cada parcela ou estágio da tarefa. Mas devemos manter a honestidade: a recompensa deve vir depois da conclusão, não antes ou em vez dela.

Na verdade, a honestidade com nós mesmos é o fator chave na luta contra a procrastinação. Não devemos tentar mascarar a realidade: isso sai freqüentemente caro, em termos objetivos ou psicológicos.

2008-07-13T20:54:00.000-03:00

Frida Kalho (1907-1954), Mexican Painter

2008-07-13T15:01:00.000-03:00

Frida Kahlo (1907-1954), Mexican Painter.

From 1926 until her death, the Mexican painter Frida Kahlo created striking, often shocking, images that reflected her turbulent life. Kahlo was one of four daughters born to a Hungarian-Jewish father and a mother of Spanish and Mexican Indian descent, in the Mexico City suburb of Coyoacán.

She did not originally plan to become an artist. A polio survivor, at 15 Kahlo entered the premedical program at the National Preparatory School in Mexico City. However, this training ended three years later when Kahlo was gravely hurt in a bus accident. She spent over a year in bed, recovering from fractures of her back, collarbone, and ribs, as well as a shattered pelvis and shoulder and foot injuries. Despite more than 30 subsequent operations, Kahlo spent the rest of her life in constant pain, finally succumbing to related complications at age 47.

During her convalescence Kahlo had begun to paint with oils. Her pictures, mostly self-portraits and still lifes, were deliberately naive, filled with the bright colors and flattened forms of the Mexican folk art she loved. At 21, Kahlo fell in love with the Mexican muralist Diego Rivera, whose approach to art and politics suited her own. Although he was 20 years her senior, they were married in 1929; this stormy, passionate relationship survived infidelities, the pressures of Rivera's career, a divorce and remarriage, and Kahlo's poor health. The couple traveled to the United States and France, where Kahlo met luminaries from the worlds of art and politics; she had her first solo exhibition at the Julien Levy Gallery in New York City in 1938. Kahlo enjoyed considerable success during the 1940s, but her reputation soared posthumously, beginning in the 1980s with the publication of numerous books about her work by feminist art historians and others. In the last two decades an explosion of Kahlo-inspired films, plays, calendars, and jewelry has transformed the artist into a veritable cult figure.

Caio Fernando Abreu - mais Dispersos

2008-07-13T14:15:00.000-03:00

"O homem que sai fora de seu meio está condenado ao desajustamento.
Se retornar ao meio onde foi gerado e criado, não conseguirá jamais readaptar-se.
Se permanecer no meio onde está, sentir-se-á sempre cobrado pelos atos ou palavras que não supunha existirem.
E de qualquer forma, seu destino é a solidão.
Sua possibilidade de escapar à sensação de marginalidade e alheamento ( ou estranheza) ao que o cerca seria voltar-se para a contemplação, procurando no encontro com o divino o que o humano não lhe concedeu."

Caio F.

Caio Fernando Abreu - Dispersos

2008-07-13T14:10:00.000-03:00

"Os moços não sabem que os velhos existem.
Os velhos sabem de tudo,
e têm pena."

Caio F.

Caio Fernando Abreu - comentários sobre ele

2008-07-13T13:27:00.000-03:00

Caio F. em Cartas
Uma dica de leitura (e pequena homenagem)

por Betânia Alfonsin e Luís Gustavo Weiler, de Porto Alegre

8/11/2004

Em fins de 2002 foi lançado aqui em Porto Alegre, no Café do Cofre, o livro "Cartas", reunindo montes de cartas enviadas por Caio Fernando Abreu a amigonas e amigos do peito. A festa foi chique e concorrida, organizada por Luciano Alabarse, com a leitura de algumas por Eleonora Rizzo, Luis Augusto Fischer, Juarez Fonseca. As nuanceiras estavam lá pra cobrir o evento. Mas só foram descobrir o tesouro que tinham em mãos recentemente... Delícia de descoberta, porque a partir desse acervo dá para revirar as gavetas cheias de caramujos comilões, chicotinhos de vison, frangas torradas e rosas brancas, entre outras coisas bacanas que o Caio guardava para seus afetos. E daí a escancarar uma nova dimensão (nada de baixar santos, please!) em que nos vemos espelhados nas najações, mêdas - às vezes pânicas, surpresas, graças e poesias do guri, é um pulo!

"Cartas" é um projeto raro. "Um luuuxo" como diria o próprio Caio. Cuidadosamente organizado por Ítalo Moriconi, o livro é uma leitura saborosa. Aliás, nesses tempos de orkuts, chats, e-pombos, sites e outros espaços cibernéticos, é fascinante pensar que Caio Fernando Abreu possa estimular o antigo (e belo) hábito de se corresponder por escrito - como ele bem o fazia pilotando uma máquina de escrever. Sem dúvida, um gesto de generosidade. Um carinho de quem escreve para quem lê, uma forma de dizer "lembro de você, penso em você, saudade de você". E uma satisfação para quem tá acostumado a abrir a caixinha do correio só para pegar contas...

Intimidade e bichice
Assinava suas missivas como Caio F. - era o primo intelectual da "Christiane F. drogada e prostituída". Na verdade ele se dava várias alcunhas, dependendo do momento em que estava vivendo. E seus destinatários também viravam suas vítimas: nesse jogo, a super-amiga Jacqueline Cantore era Marileeeeeeeeeeeeeeene, Luiz Arthur Nunes virava Luizar e a dramaturga Maria Adelaide Amaral se transformava na Levíssima, por exemplo. Essa debochada forma de intimidade compartilhada é o que nos aproxima do universo de Caio F., deixando a agradável sensação de sermos nós, os leitores, os destinatários das cartas (ou pelo menos a vontade de sermos...) Numa espécie de voyeurismo literário, espiamos e tomamos parte da intimidade do escritor, passando a ser o confidente a quem ele conta suas peripécias pela vida.

E que intimidade... Caio se auto-denominava um devasso. Estava totalmente à vontade com suas preferências sexuais homoeróticas e queria mais era aproveitar a vida que tanto amava.
Tenho trepado muito: as culpas vão se diluindo. Ser feliz é uma obrigação.

A minha vida sexual tá parecendo uma versão latino-americana & gay do Mulheres do Bukowski, ando até pensando num texto chamado Os homens que eu tive. Mas de ontem pra cá me deu um enjôo total e só cometi um pequeno felácio.

Caio parecia adorar o exercício de escrever cartas para manter-se em contato com seus carinhos - e fazer novos - em um tempo em que não existia e-mail e no qual as cartas poderiam demorar dias, semanas até! Ou mesmo, horrores dos horrores, não chegarem, como volta e meia ele desconfiava.

Morando em diferentes cidades (São Paulo, Rio de Janeiro, Londres, Paris) ao longo de sua trajetória, a biba não esquecia suas raízes e escrevia loucamente, caprichando no porto-alegrês, em um ritmo quase alucinante, fazendo parecer que ele se alimentava com esse hábito. Escrevia tanto para old friends quanto para se apresentar a pessoas que não conhecia (escritores, por exemplo) e expressar sua admiração. Além de familiares, ex-namos, amigos e amigas íntimas, alguns de seus correspondentes foram o próprio Luciano Alabarse, Marcos Breda, Luiz Arthur Nunes, Bruna Lombardi, Hilda Hilst, Adriana Calcanhoto, entre vários outros e outras. O Caio que surge das "Cartas" é um virginiano dedicadíssimo a seus amores, criando apelidos para cada um e demonstrando uma enorme disposição para o diálogo e a troca.

Porto Alegre, mais conhecida como Gay Port
Em plena década de 70, Caio Fernando Abreu declarava seu amor por Porto Alegre, e, alta sacação, passou a chamá-la de Gay Port. Olha que tri-legal essa tradução que, mesmo literal, é viadíssima! Tão cosmopolita, tinha em Porto Alegre o seu porto seguro. Afinal esta foi a cidade que o acolheu (vindo frangote de Santiago/RS para estudar na capital) e que ele escolheu pra viver no fim de sua vida de 47 anos, junto dos pais, "cuidando de rosas no jardim, fazendo canteiros com arruda, alecrim, manjericão".

Ando morto de saudade de Porto Alegre, acho que vou agora no fim do mês, ficar uns 10 dias. Vou de ônibus, bem pobrinho. Basta sentar nos degraus de casa, tomar um sol com Zaél e Nair, chimarrão com bergamota (mistura explosiva), uma noitada no Lola e/ou no Ocidente, uma voltinha na Redenção, um pôr-do-sol no Guaíba - e já me sinto tri-reenergizado. Amo demais o Sul.

E a relação da bicha com outras cidades era cheia de contradições, que ele traduzia flexionando o verbo "adorodeio". Chegado em Sampa, ou em qualquer outra, Caio apostava - confiante - que tudo ia dar pé. A curtição da solidão de espiar pela janela uma roseira era logo substituída pelo desejo de portoalegrense-cidadão-do-mundo, que o fazia catar os bares das Jaciiiras ou Ireeenes de bigode. Boliches que, segundo Caio, são os mesmos de Jacarta a Assunción, passando por NY. Então, dali à carta seguinte, já falava mal de Sampa, pessoas dormindo sob o Minhocão, a cidade cinza, sem plátanos e tal.
Tudo porque já estava encantado pelo Rio, pra onde ia de muda para dividir apê com amigos (no começo uns santos, depois, ai que dificuldade conviver em grupo...) ou para um hotel em Santa Tereza. Nesses inícios ficava entusiasmado, e falava da cidade como meio para realização de seus sonhos, que tudo ia dar certo, com certeza, tô sentindo.

Bem, finalmente estou aqui, e me sentindo muito bem, num lugar fantástico, meio tropical, meio colonial, meio bávaro. Meio muito. Estou ficando saudável, bonito & corado. Uma gracinha. Só me falta agora arrumar um Grande Amor. Assim mesmo, com letras maiúsculas. Virá logo: a cidade é mágica, sensual, afetiva, tesuda.
Até que a coisa desandava e ele se desiludia, claro, mas o fato é que a bicha se divertia muitíssimo, mundo afora.

Tô no sul da Noruega, depois de rodar bolsinha por Portugal, Espanha e Suécia. Te escrevo na sala de uma casa no meio de um jardim. Ouvindo Callas e fumando horrores enquanto um escravinho norueguês loiríssimo corta a grama lá fora. Toda Laika tem seu dia de Stephanie de Mônaco, baby.

Laika, mas com uma alminha très chic...
Uma das aflições desse escritor era o $$$ (ele usava a tecla três vezes, quando a cosa tava preta). Ganhou montes de prêmios, foi traduzido para 200 idiomas diferentes, porém grana que é bom, necas. E ele reclamava, confessava freqüentemente que a vida estava apertada. Pedia - cheio de dedos - para a mãe mandar uns pilas. E torcia para um dia ficar rico. "Ontem só tomei um café!" contou ele, quando certa feita passava por uma capital européia qualquer... Lavou pratos, fez traduções (Arghhh!!!), trabalhou na Editora Abril, no Jornal ZH, se virou como pôde. Mas sempre viveu muito modestamente.
Rico não chegou a ser, mas era finésimo quando homenageado por pessoas que ele admirava, amigos como Cazuza e Marcelo Rubens Paiva.

Fui ao Rio para o enterro de Cazuza. Eu o adorava - uma vez, fiquei tão exibido, ele me dedicou uma música num show do Aeroanta, era Só as mães são felizes, claro. A gente se agarrava loucamente e rolava de rir toda vez que se encontrava.

Todas as horas do fim
Depois de adiar "o teste" por 10 anos, Caio descobriu-se HIV positivo em 1994. Rodeado pela doçura dos pais, irmãos e amigos, com uma equipe antenada e humana de médicos homeopatas, acupunturistas e oncologistas, lutava contra infecções oportunistas enquanto "barganhava com deus tempo para escrever pelo menos mais seis livros..."

Ando bem, mas um pouco aos trancos. Como costumo dizer, um dia de salto sete, outro de sandália havaiana. É preciso ter muita paciência com esse vírus do cão. E fé em Deus. E falanges de anjos-da-guarda fazendo hora extra. E principalmente amigos como você e muitos outros, graças a Deus, que são melhores que AZT.

Levado pela Aids em 1996, depois de deixar uma obra que revolucionou a cena literária brasileira, Caio nos deixa uma herança bárbara neste livro... Em cada carta nos encontramos com fragmentos de seu exercício reflexivo sobre a subjetividade, o modo de vida, a bichice, a amizade e o amor. O sentimento de identidade não poderia ser maior.
Um livro para rir, um livro para chorar, um livro para celebrar.

Egídio La Pasta Jr

2008-07-13T12:10:00.000-03:00

“Se a gente vai ficar maluco por amor
É bem melhor que seja a dois
Pois sendo só é bem pior”
(Papo de Psicólogo/ Jair Oliveira)

Se você me perguntasse do cenário, eu certamente ia enrolar algum canto do Rio de Janeiro e possivelmente ilustraria porque as cores e a geografia dessas ruas, me permitiriam qualquer oratória inspirada. Mas talvez, se houvesse um momento, um pequeno momento de lucidez, eu hesitaria tentar descrever as curvas ou os tons ou ainda a atmosfera e focaria no que, para mim, naquele momento, me fez perder toda a noção de onde, como e quando: o teu olhar. Veja bem, não somente os teus olhos, mas o olhar. Que era manso e me interessava. Que parecia querer dizer alguma história que ainda não sei. Me contar algum fato, alguma dica apenas de quem você poderia ser. O teu olhar preto me interessava e no teu conjunto de formas e detalhes que me causavam uma serena curiosidade, era ele que me fazia perder o compasso.

Depois de três dias te encontrando sem te dizer qualquer palavra, apenas correspondendo o que poderia não ser nada além de um olhar perdido, eu saí mais tarde do trabalho e não peguei o metrô no mesmo horário de sempre. Veja bem, eu não sei absolutamente nada sobre você. Além dos teus olhos escuros, tua pele clara e tua mochila azul, não existe fato algum que me entregue a certeza ou a esperança de que poderíamos, quem sabe, encontrarmo-nos outra noite, saindo eu do trabalho, saindo você de qualquer lugar que te ocupa algumas horas de dedicação e que te faz trilhar o mesmo caminho que eu, embora o destino seja diferente. E por qualquer ironia e também por qualquer sensação de alívio, os destinos precisam ser diferentes. Para que possam se cruzar.

Depois de três dias, eu não te encontrei. Voltei para casa sem te observar me observando, pensando que em alguns casos específicos, a gente precisa agir. Sair da posição inerte de observador e arriscar qualquer intenção, qualquer movimento de atenção, qualquer aleluia que nos salve. Voltei para casa, sem você, pensando que a cidade é grande e que por esse mesmo motivo, talvez eu nunca mais te encontre. Talvez nunca mais você. Porque eu não disse olá, meu nome é tal e pode ser que você pense que eu enlouqueci, mas eu gostei de entrar no metrô e encontrar os teus olhos pretos me esperando, eu sinceramente não sei era para mim que você dirigia o seu olhar ou se olhava para um ponto específico, onde eu apenas entrei no quadro e você não se importou muito ou porque não percebeu ou por não ter feito diferença, como se o lugar para onde você dirigia o seu olhar, não fizesse o menor sentido naquele momento e você estivesse pensando na tua vida que eu não conheço, eu não conheço a tua vida, ou apenas observasse o vagão, as pessoas ao redor e ao entrar no metrô, eu rasgasse a tua imagem, intruso do acaso, pirata sem razão de ser. O fato é que eu sou o fulano e dizendo o meu nome, eu passo a ser aquele cara do metrô que se apresentou, era noite e inverno e enquanto eu te soprava o meu nome, lá fora a cidade estava em movimento contínuo até a próxima estação. Sabendo o meu nome e te dizer o meu nome, indicava um futuro, um desejo de futuro, se você também me disser o seu nome e a gente permitir que o sol ilumine a varanda e as portas, que se foda que todas as minhas metáforas sejam óbvias, mas se você me acusar de louco, eu viro as costas e me misturo aos passageiros, eu sumo do teu campo de visão e volto a ser quem eu era antes de dizer o caminho, antes de te indicar qualquer sinal verde. E se você sorrir e me der atenção, e se você apenas sorrir, eu vou torcer para que você me diga o seu nome, eu vou sinceramente pedir para que você me diga eu sou o fulano. Essa é a primeira informação que você vai me dar e eu vou guardar, como um segredo, desvendando a curiosidade de saber como é o tom da tua voz e mais tarde, quem vai saber, o tom da tua pele e todos os outros tons que eu vou descobrir se você permitir, se eu quiser desvendar.

Uma semana depois, eu já voltava ao metrô sem o desejo de te encontrar e talvez usar assim DESEJO, não signifique, de fato, o que eu gostaria de dizer. Não que não houvesse. Havia. Mas existe qualquer ironia quando bagunçam com a nossa esperança, que a gente perde um tanto da gana, daquela sensação que nos fortalece. A gente quebra uma asa. Até que se recupere. Uma semana depois e quando eu já não esperava mais, de fato, qualquer faísca, submerso pelo péssimo dia ou apenas submerso:

- Você sumiu.
- Você também sumiu.
- Eu senti a tua falta.
- Eu senti a tua falta.
- Loucura isso. Três dias e a gente acaba criando o hábito.
- Eu também acho.
- Depois acaba entrando numa neura de que nunca mais...
- Exato, eu também, eu falo sério, não digo só para concordar. De que nunca mais você vai encontrar alguém. A cidade, os horários, a possibilidade do desencontro é muito maior.
- Exato.

Então, por qualquer safadeza da noite, por qualquer razão fatal, o Maracanã abrigava um jogo de decisão de campeonato e no exato momento em que finalmente ele se aproximou antes que eu pudesse saber sua presença, as portas do vagão cheio se abriram e muitos torcedores entraram empurrando, de maneira que nossos corpos, tão próximos, finalmente tão próximos, foram se afastando e se misturando à multidão animada. Onde estava cheio, ficou insuportável. Onde antes eu podia perceber seu rosto e o tom da sua voz, depois houve baderna e tantos corpos quanto o vagão podia suportar. Quando chegamos à plataforma do Maracanã, eu fui empurrado para fora do metrô e eu segui o fluxo, porque tentar retornar seria ir contra a maré. Seria tentar voltar, em vão, sabendo que eu não conseguiria. Sempre disseram que a multidão é mais forte que o indivíduo e eu não pude discordar. Eu não acredito, eu pensava e repetia e quase gritava que eu não acredito e qual é a de quem decide que os fatos aconteçam? Quem determina? Como é que fica? Eu não acredito. Quando eu saí do fluxo para retornar ao metrô, eu estava sob a rampa de acesso da entrada do estádio. De lá de cima, eu pude ver a lua. Eu pude ver as ruas. Eu pude respirar e dizer eu não acredito olhando o céu escuro, sentindo o vento frio cortar o rosto. O indivíduo precisa ser mais forte que a multidão. Um jogador decide um jogo, um jogador decide um jogo.

Desci a escada. Quando eu cheguei na estação, eu senti uma mão no ombro:

- Eu me chamo Luciano e caso um avião caia ou o mar invada a cidade, esse é o meu telefone.

FONTE: COPIADO DO BLOG DO EGÍDIO "MÍNIMOS ÓBVIOS"

my slide

2008-07-10T18:43:00.000-03:00

Milton Nascimento

2008-07-09T18:18:00.000-03:00

Link

Vinícius de Moraes - Insensatez

2008-07-09T05:45:00.000-03:00

Insensatez

Ah, insensatez que você fez
Coração mais sem cuidado
Fez chorar de dor o seu amor
Um amor tão delicado

Ah, por que você foi fraco assim
Assim tão desalmado
Ah, meu coração, quem nunca amou
Não merece ser amado

Vai, meu coração, ouve a razão
Usa só sinceridade
Quem semeia vento, diz a razão
Colhe sempre tempestade

Vai, meu coração, pede perdão
Perdão apaixonado
Vai, porque quem não pede perdão
Não é nunca perdoado

Vinícius de Moraes - A volta da mulher morena

2008-07-09T05:37:00.000-03:00

A volta da mulher morena

Meus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena
Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo
E estão me despertando de noite.
Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena
Eles são maduros e úmidos e inquietos
E sabem tirar a volúpia de todos os frios.
Meus amigos, meus irmãos, e vós que amais a poesia da minha alma
Cortai os peitos da mulher morena
Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono
E trazem cores tristes para os meus olhos.
Jovem camponesa que me namoras quando eu passo nas tardes
Traze-me para o contato casto de tuas vestes
Salva-me dos braços da mulher morena
Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim
São como raízes recendendo resina fresca
São como dois silêncios que me paralisam.
Aventureira do Rio da Vida, compra o meu corpo da mulher morena
Livra-me do seu ventre como a campina matinal
Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.
Branca avozinha dos caminhos, reza para ir embora a mulher morena
Reza para murcharem as pernas da mulher morena
Reza para a velhice roer dentro da mulher morena
Que a mulher morena está encurvando os meus ombros
E está trazendo tosse má para o meu peito.
Meus amigos, meus irmãos, e vós todos que guardais ainda meus últimos cantos
Dai morte cruel à mulher morena!

Rio de Janeiro, 1935

Vinícius de Moraes - Rosa de Hiroxima

2008-07-09T05:35:00.000-03:00

A rosa de Hiroxima

Pensem nas crianças
Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas
Como rosas cálidas
Mas oh não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroshima
A rosa hereditária
A rosa radioativa
Estúpida e inválida
A rosa com cirrose
A anti-rosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa sem nada

Vinícius de Moraes

2008-07-09T05:32:00.000-03:00

A medida do abismo

Não é o grito
A medida do abismo?
Por isso eu grito
Sempre que cismo
Sobre tua vida
Tão louca e errada...
– Que grito inútil!
– Que imenso nada!

Vinícius de Moraes

Nelson Rodrigues - algumas frases mais conhecidas

2008-07-08T18:18:00.000-03:00

"Ou a mulher é fria ou morde. Sem dentada não há amor possível"

"Tudo passa, menos a adúltera. Nos botecos e nos velórios, na esquina e nas farmácias, há sempre alguém falando nas senhores que traem.O amor bem -sucedido não interessa a ninguém."

"As mulheres só deviam amar meninos de 17 anos!" (Vestido de noiva).

"A mais tola das virtudes é a idade. Que significa ter quinze, dezessete, dezoito ou vinte anos? Há pulhas, há imbecis, há santos, há gênios de todas as idades."

"Não é possível amar e ser feliz ao mesmo tempo"

"Com sorte você atravessa o mundo, sem sorte você não atravessa nem a rua"

Nélson Rodrigues

Caio Fernando Abreu - "A Dama da Noite" - fragmento

2008-07-08T18:06:00.000-03:00

"...Essa roda girando girando sem parar. Olha bem: quem roda nela? Estar fora da roda é não segurar nenhuma, não querer nada.Feito eu: não seguro picas, não quero ninguém. Nem você. Quero não, boy. Se eu quiser, posso ter.
Afinal , trata-se apenas de um cheque a menos no talão, mais barato que um par de sapatos. Mas eu quero mais é aquilo que não posso comprar. Nem é você que eu espero, já te falei. Aquele um vai entrar um dia talvez por essa mesma porta, sem avisar. Diferente dessa gente toda vestida de preto, com cabelo arrepiadinho. Se quiser eu piro, e imagino ele de capa de gabardine, chapéu molhado, barba de dois dias, cigarro no canto da boca, bem noir. Mas isso é filme, ele não. Ele é de um jeito que ainda não sei, porque nem vi. Vai olhar direto para mim. Ele vai sentar na minha mesa, me olhar no olho, pegar na minha mão, encostar seu joelho quente na minha coxa fria e dizer: vem comigo. É por ele que eu venho aqui, boy, quase toda noite. Não por você, por outros como você. Pra ele, me guardo. Ria de mim, mas estou aqui parada, bêbada, pateta e ridícula, só porque no meio desse lixo todo procuro O Verdadeiro Amor. Cuidado comigo: um dia encontro.
Só por ele, por esse que ainda não veio, te deixo essa grana agora, precisa troco não, pego a minha bolsa e dou o fora já.
Está quase amanhecendo, boy. As damas da noite recolhem seu perfume com a luz do dia. Na sombra, sozinhas, envenenam a si próprias com loucas fantasias. Divida essa sua juventude estúpida com a gatinha ali do lado, meu bem.
Eu vou embora sozinha. Eu tenho um sonho, eu tenho um destino, e se bater o carro e arrebentar a cara toda saindo daqui, continua tudo certo. Fora da roda, montada na minha loucura. Parada pateta ridícula porra-louca solitária venenosa. Pós-tudo, sabe como? Darkérrima, modernésima, puro simulacro.
Dá minha jaqueta, boy, que faz um puta frio lá fora e quando chega essa hora da noite eu me desencanto. Viro outra vez aquilo que sou todo dia fechada sozinha perdida no meu quarto, longe da roda e de tudo: uma criança assustada.

"A DAMA DA NOITE " - fragmento
Caio Fernando Abreu - em Caio D, O Essencial da Década de 1980, Editora Agir, págs. 83/87 e 88.

Sobre o comportamento de Rodin em relação a Camille...

2008-07-05T17:51:00.000-03:00

Vocês não acham que o Rodin foi um sacana?

Primeiro era ela quem fazia grande parte dos pés e das mãos das obras que ele assinava, depois foi o envolvimento amoroso que ele não teve coragem de assumir, e ainda, o irmão de Camille, o poeta Paul Claudel, sugere em alguns depoimentos, que o Rodin teria se apropriado e assinado algumas obras dela, aquando da sua loucura...
O que acham?

.fonte: uma das comunidades criadas em homenagem a Camille Claudel no site de relacionamentos Orkut- fórum.

Camille Claudel - citação

2008-07-05T17:11:00.000-03:00

"Tatear as formas, conceber amor com doçura e só encontrar espinhos, rosa murcha, e desejo pálido. Tatear o barro, o mármore do mundo e abraçar vazio o oco do destino, aflição, vapor. Ir à foz com sede e deparar com a lama revolvendo úmida a fonte, a água clara, sujando a jóia rara".

Camille Claudel

2008-07-05T15:58:00.000-03:00

Camille Claudel

2008-07-05T15:48:00.000-03:00

Camille Claudel

“Pior ainda foi sua inércia com o destino da irmã do poeta Paul Claudel, Camille, que foi sua assistente e amante. Ele tinha 43 anos, ela 19. Enquanto Rodin se cobria dos louros, Camille foi internada no hospício do Mondevergues, de onde só saiu para a cova, 30 anos depois. Hoje seu valor é reconhecido, seja através de exposições ou do filme Camille Claudel, estrelado por Isabelle Adjani”.
(Mauro Trindade)

Paris, século XIX.

Uma mulher decide quebrar os laços com sua classe social, com a moral vigente e com as normas de conduta bem aceitas em sua época. Foi considerada louca, internada por 30 anos num hospital psiquiátrico – até sua morte – depois de entregar-se furiosamente a sua arte e a um mau amante, escultor abastado e famoso. Ele, o imperecível Auguste Rodin. Ela, a intuitiva e talentosa escultora Camille Claudel, personagem de filmes, razão de poemas, mulher arrasada, infeliz e mal compreendida. Ingredientes que tornam a sua biografia fascinante aos olhares curiosos. Tudo o que se acrescente como condimento de frescas novidades sobre esta escultora – vitimada mais pela sociedade que pela loucura – exerce, talvez por isso, um encanto hipnótico e avassalador.
Não se sabe porque cargas d’água uma certa “intelectualidade” sente prazer irresistível pela tragédia moral e exalta como ponto de virtude o sofrimento do artista. Ao que parece, quanto mais estilhaçados melhor; quanto mais dolorido, mais doce (veja-se o caso da pintora mexicana Frida Kallo, que atualmente tem suas obras em altíssimas cotações no mercado de arte). O que importa em Claudel; aliás, o que deveria importar num momento em que se faz a revisão de sua obra, seria destacar o seu alto valor estético, sua ruptura com uma manifestação escultural adormecida e que era já, depois de um certo tempo, construcção oficial das formas em Rodin. Deveriam ser exaltadas estas coisas, não sua desgraça.
Não se pode negar o gênio a Rodin, mas deve-se questionar o quanto de preconceito e de sua postura como inverso de mestre prejudicaram um talento manifesto. Que não era mais florescente apenas, mas que exigia ar e aparecimento: ela, Camille. Ela, que num sopro poderia ser, sim, mais do que ele. E isso lhe era insuportável.
Camille era pouco conhecida do público. O reconhecimento de seu talento ficava restrito a artistas e intelectuais, mas mesmo entre eles o seu comportamento incomum assumia feições de desvario. Sua família era rica, mas a adolescente apaixonada pela escultura não se deixava ficar entre rapapés, na condição de mulher passiva e obediente, à espera de um marido bem aquinhoado e cordato, largada das coisas impuras da arte. Muito pelo contrário. Desde menina fugia de casa para extrair barro para suas esculturas. A mãe, no entanto, se opunha à ambição de ser artista da pequena Camille. A sociedade francesa, preconceituosa e machista, também colocava muros à sua frente. Ela tentou passar por todos eles. Era mulher, e a escalada se tornava ainda mais difícil. O lance crucial de sua vida ocorreu quando decidiu empregar-se no estúdio do escultor Rodin, com quem pouco tempo depois passa a conviver na condição de amante.
A união marginal atiçava os comentários. Uma jovem impetuosa e um homem rico, famoso e mais velho, convivendo sem casar oficialmente... Mas o fator determinante para os transtornos que se seguiriam a essa união não partiram exatamente daí. Tratava-se, no fundo, de um embate de natureza artística entre a intuição criativa de Camille e o apuro conquistado em anos de estudo pelo escultor oficial do governo francês, Auguste Rodin .
O rompimento entre os dois era a única saída para a sobrevivência criativa da jovem aluna que abalara de forma tão radical o universo artístico de seu mestre. Rodin não admitia as diferenças de potencial criativo entre ele e Camille. Quando a artista percebeu estar sendo usada por Rodin, veio o rompimento.
Camille ficou só. O irmão Paul Claudel, poeta, viajara para os Estados Unidos e lhe faltava mais esse amparo. Passou a criar obsessivamente; percebia-se, contudo, que perdia a sanidade. O golpe final veio quando, durante uma exposição, não conseguiu vender nenhuma escultura. O fracasso, o álcool, e agora o descrédito, somados às suas muitas decepções, fizeram-na indignar-se a tal ponto que, em dado momento, destrói as peças que havia criado.
Acaba interna como louca.

CAMILLE
Ave para recolher os dons de Fênix, estrela que encontrou de vez na sombra e no oceano – e que esteve entre o sol e a poeira, na maciez do barro enfim ressuscitado.
Ela esteve no mar, depois na praia descoberta, e no final do túnel, vão da escada, amor-derrota bem próximo à janela.
Seu corpo exaltava exílio e ostras, o coração pulsava como um incêndio, as mãos tocando chama e desespero com inigualável horror.
O corpo tombava como o touro tomba na arena só, prostrado.
A voz – a mesma que calou ao pronunciar Rodin – jamais conteve o astro.

fonte: arte livre

Camille Claudel - biografia

2008-07-05T15:37:00.000-03:00

BIOGRAFIA - CAMILLE CLAUDEL

Camille Claudel nasceu em 8 de dezembro de 1864 na pequena cidade de Aisne chamada Fères-en-Tardenois e cresceu na aldeia de Villeneuve-sur-Fère, território de Champagne, ambos na França.

Seus pais, Louis-Prosper Claudel e Louise-Athanaïse Claudel, tiveram quatro filhos, mas somente três sobreviveram, duas mulheres e um homem. A irmã mais nova, Louise, era a preferida dos pais. Camille, já com veia artística, criou com o irmão Paul uma cumplicidade. Paul, quatro anos mais jovem viria a ser no futuro poeta e dramaturgo.

Seu pai, maravilhado com o precoce talento de Camille que, ainda criança, produziu esculturas de ossos e esqueletos com impressionante verossimilhança, oferta-lhe todos os meios de desenvolver suas potencialidades. Sua mãe, por outro lado, não vê com bons olhos, colocando-se sempre contra a todo aquele empreendimento, reagindo muitas vezes violentamente no sentido de reprovar a filha que traz incômodos e custos excessivos para a manutenção de seu “capricho”.

A vida da inigualável Camille Claudel foi sempre palco de especulações no final do século XIX e a razão disso se deveu à sua relação amorosa com seu professor, mentor intelectual e amante - o também inigualável escultor do século XIX Auguste Rodin. Esse relacionamento tremendamente tumultuado virou nas mãos de um dos gênios da literatura, Henrik Ibsen, a peça "When The Dead Awaken". O drama pessoal entre Camille Claudel e Rodin serviu, também, para ofuscar o brilho de Camille como artista.

Dotada de enorme talento que pode ser claramente visto em seu trabalho, desde jovem Camile demonstrava maestria na utilização do barro e o fazia com destemido instinto. Ela preferia a sensação de tocar o material à de desenhar. Quando a familia de Camille mudou-se do bairro onde moravam para o bairro "Nogent-sur-Seine" passaram a ser praticamente vizinhos de Alfred Boucher, importante escultor do século XIX. O pai de Camille levou seus trabalhos para a apreciação de Boucher que, impressionado com o talento da jovem, levou esses trabalhos para a apreciação de outro famoso escultor Paul Dubois. Após a aprovação desses dois gênios da escultura foi fácil para Camille entrar para a "Académie Colarossi" uma das raras academias abertas também para mulheres.

Em seguida, juntou-se a um grupo de três outras escultoras e começaram a ter aulas informais com Boucher que visitava o estúdio das "moças" uma vez por semana. Quando em 1883 Boucher mudou-se para a Itália, Rodin assumiu a responsabilidade perante os estudantes de Boucher. O deslumbramento pelo enorme e precoce talento da artista e os encontros sucessivos entre Rodin,43 anos e Camille, 19 anos, levou-os a uma relação que durou quinze anos, relacionamento que influenciou toda a técnica utilizada por Camille em seus trabalhos até então. Naquela época, a talentosa Camille tentou existir num mundo que ainda não era feito para mulheres.

O período em que ela ficou no estudio de Rodin como sua assistente foi considerado o mais produtivo da vida do famoso escultor e para Camille, a pior fase para a sua afirmação como escultora, independente dele. Sua vida e seu trabalho ficaram, sem dúvida, ligados ao gênio Rodin o que virou uma trágica história de criação, amor e loucura. Para Rodin Camille foi modelo, assistente, amante e rival. O domínio da juventude e beleza de Camille sobre Rodin levou-o a prometer-lhe casamento em 1884.

Quando Camille esculpiu o busto de Rodin ela o fez rude e forte. Rodin, modelava Camille raramente como uma vencedora (escultura A França). A obra mais famosa de Camille, A Valsa, marca o coroamento da relação de ambos e da sua realização como escultora. Na época em que foi influenciada pela arte japonesa Camille esculpiu em mármore e ônix, As bisbilhoteiras. Quando Camille, em 1884, assistiu Rodin em Calais seu trabalho sofreu significativas alterações. Suas esculturas iniciais refletiam explendorosa tradição da Academia Francesa em especial na leveza e nas formas das faces, como em sua escultura "Giganti", de 1885, que demonstra uma superfície natural que utiliza os reflexos da luz para distinguir os diversos planos da face. Em seu trabalho "Young Girl with a Sheaf" que poderia ser traduzido como "Uma jovem com um feixe de trigo" Camille mostra uma jovem debruçada sobre um feixe de trigo e utiliza sua técnica particular para mostrar a dócil e lisa face da jovem contraposta com a textura de um fundo rude ou grotesco.

A vida de Camille foi marcada por paixão, sofrimento e revolta.
O romance com Rodin terminou em 1898, mas Camille continuou a esculpir. Longe dele começou a ter problemas financeiros e a demonstrar sinais de disturbios mentais. Em 1906, ela destroi grande parte de seu próprio trabalho sendo internada em um hospital para doentes mentais. Do hospital Camille mantinha correspondência com sua familia e seus amigos. Nessas correspondências, às vezes, Camille pedia à sua mãe que lhe mandasse alguns itens como chá, açúcar em cubinhos e, repetindo as palavras da própria Camille, "...café brasileiro porque é de excelente qualidade...". Com seu irmão Paul, a intensidade das cartas chegou ao nível do emocionante. Paul, em seus escritos sobre a irmã, descreve o trabalho da artista:
"Da mesma forma que um homem, no campo, se serve de uma árvore ou de um rochedo ao qual seus olhos se prendem, a fim de acompanhá-lo em sua meditação, uma obra de Camille Claudel no meio do apartamento existe unicamente através de suas formas, assim como essas curiosas rochas colecionadas pelos chineses, como um tipo de monumento do pensamento interior, o tufo de um tema proposto a todos os sonhos. Ao passo que um livro, por exemplo, somos obrigados a ir buscá-lo nas prateleiras de nosso armário, uma música, a tocá-la, ao contrário, a peça trabalhada, de metal, ou de pedra, exala de si mesma seu encantamento, e a casa inteira é por ela penetrada". (Paul Claudel)

Seu pai, porto-seguro de Camille, morre em 3 de março de 1913.

A eclosão da Primeira Guerra Mundial levou-a a ser transferida para Villeneuve-lès-Avignon, onde Camille Claudel passou os últimos trinta anos de sua vida e lá morreu, em 1943, sem nunca ter recebido a visita de sua mãe.

Camille Claudel

2008-07-05T15:17:00.000-03:00

Resumo de texto do poeta, crítico e pintor uruguaio Victor Sosa. A íntegra deste trabalho, em espanhol, poderá ser encontrada no endereço
http://www.revista.agulha.nom.br/ag21claudel.htm

Uma imagem vívida dos
ideais românticos

O Romantismo, nascido em fins do Século 18, não foi um estilo, foi mais uma atitude existencial e uma reação ante a ditadura racionalista imposta pelo chamado Século das Luzes.

Para os românticos, junto com o culto ao onipresente, se impõe os valores intrínsecos da subjetividade: a emoção, o sentimento e a imaginação.

Ao festival industrialista de sua época, se opuseram o culto à natureza – e o culto aos antigos deuses – e perfilaram, involuntariamente a chamada consciência desventurada. Ser infeliz era ser digno. Somente um indigno podia ser feliz ante um mundo que avançava em busca da própria perdição.

Nesse bloco de desventurados que se inclui a escultora Camille Claudel, irmã do poeta Paul Claudel, revelando a profundidade do romantismo sofrido, tanto em sua obra como em sua vida.

Amor da perdição

A artista, nascida em 1864, é mais conhecida por sua vida atribulada que por seu trabalho. Aos 19 anos, conhece Auguste Rodin, 24 anos mais velho que ela, escultor já consagrado, que se torna seu mestre e amante.

Um amor ardente e secreto se prolongará por dez anos, muito embora Rodin nunca abandonará sua primeira amante, Rose Beuret, com a qual finalmente se casará em 1917.

Camille vive certa efêmera fama, graças ao apoio de Rodin, expondo em salões e participando de tertúlias em casa de Mallarmé e de Jules Renard, admiradores de seu trabalho.

Quando Rodin retorna em definitivo e totalmente ao seu antigo amor, começa a tragédia de Camille, que se fecha em seu estúdio e se entrega a uma solidão obsessiva, caracterizada pela pobreza e pela ruína física e mental. Só sai às noites.

A dor do abandono

Sua vida está relacionada à de Rodin até 1898, ano em que se separaram. A partir de 1906, arremete contra sua obra, destruindo grande parte de sua produção, numa espécie de exorcismo, como uma forma de livrar-se daquilo que ainda a vinculava ao homem amado e com a obsessiva dor do abandono, gravado em uma de suas esculturas.

Rodin tenta ve-la, mas é rechaçado, transformando-se num inimigo perseguidor, dentro do delírio paranóico de Camille.

Em 10 de março de 1913, por ordem de sua mãe e de seu irmão, ela é internada em um asilo de loucos em Ville-Evrard e, um ano depois, transferida para o hospital psiquiátrico de Montdevergues, que lhe dará abrigo até sua morte, trinta anos depois.

O desprezo da família

Não se encerra aí a desdita de Camille. Sua mãe jamais irá visitá-la e rechaça, firmemente, o conselho dos médicos para levá-la de volta ao lar.

Seu irmão, Paul Claudel, além de próspero, fortalece-se politicamente, ao tornar-se embaixador da França. Não obstante, se nega, em 1933, a pagar-lhe uma pensão hospitalar. Nos 30 anos de internação, Paul a visita umas poucas vezes e nada faz para amenizar o sofrimento de Camille, apesar das cartas suplicantes que esta lhe envia, narrando as condições sub-humanas em que vive.

O fim sem glória

Rodin, por sua parte, envia-lhe algum dinheiro, expõe algumas das esculturas de Camille que sobreviveram à destruição, mas nada faz para liberá-la do hospital. De toda maneira, qualquer iniciativa sua seria obstada pela mãe de Camille, que o considera culpado pela ruína e loucura de sua filha.

Camille Claudel morre em sua prisão psiquiátrica em 1943, com a idade de 78 anos. Esquecida do mundo, morre sem glória, sendo enterrada, anonimamente, em uma vala comum.

Bianca Feijó

2008-07-05T13:05:00.000-03:00

O que ficou é apenas fúria e a impessoalidade nos seus olhos.

Não tinha vocação para fingir que não vê, de deixar acontecer.
Não podia se calar,
ela fala. E fala. Mas fala.

Tinha sido apenas uma visão, e nada mais, mas nada mais ia se ajeitar por causa disso.

Só uma visão.
Uma minúscula visão.
Mas era a visão de um pássaro que alça vôo.

A separação era tão certa.
Agarrou-se àquilo,
porque quando chega o inverno a bola de neve vai se formando,
e talvez ela tivesse simplesmente testemunho da bola de neve rolando e aumentando.

Melhor assim,
Ouvir,
Curar, ou talvez, tentar,
Desistiu.
Melhor agora.

Foi da visão ao paladar,
porque tudo se transformou em um gosto amargo na boca.

( basta...)

Clarice Lispector

2008-07-05T12:55:00.000-03:00

..." agora sinto necessidade de palavras - e é novo para mim o que escrevo porque minha verdadeira palavra foi até agora intocada. A palavra é a minha quarta dimensão. ....Escrevo por acrobáticas e áereas piruetas - escrevo por profundamente querer falar. Embora escrever só esteja me dando a grande medida do silêncio."

Clarice Lispector.

2008-07-05T00:05:00.000-03:00

Como reagir à ingratidão

2008-07-04T06:52:00.000-03:00

COMO REAGIR À INGRATIDÃO
Sobrevivendo ao ataque das sanguessugas

Certa vez, ao ser alvo de uma ingratidão, encontrei um artigo num livro que me ajudou a entender e superar o problema, e agora aproveito para voltar ao assunto. Marcelle Auclair* dizia que os ingratos também são filhos de Deus, apesar de cometerem injustiças. Você, que agora lê esse texto, com certeza já teve a experiência de dar o melhor de si e em troca receber o "pão que o diabo amassou".

Passemos então a refletir as causas dessa atitude: acostumados com a generosidade da vida certos sujeitos se comportam como eternos receptivos, egocêntricos nem imaginam que ao seu redor existe gente que passa pela mesma situação, esses sanguessugas, que se alimentam de energia humana não passam de psicopatas, indigentes da espiritualidade, incapazes de amar, se arrastam na busca de afeto e quando recebem, retribuem com a indiferença e a maldade, veneno que lhes é peculiar.

Contudo, não devemos ter ódio e nem tentar revidar o desamor recebido, em outras palavras: não cair no mesmo erro. O importante é ficar atento para não ser surpreendido com novos ataques, pois com certeza eles acontecerão.

Dar e receber é uma via de mão dupla que deve ser praticada em todos os níveis de relacionamento. Ser útil é cumprir o sentido da existência, visto que o egoísta definha em seu casulo solitário.

* Marcelle Auclair, autora do livro Claro Caminho.

José Antonio Sespedes
Autor do livro: Depressão, um beco com saída...

2008-07-03T15:04:00.001-03:00

“Há um momento em que as cordas se partem, e é tudo”.
(Sérgio Sant’anna / O Duelo)

2008-06-23T16:37:00.000-03:00

2008-06-23T14:12:00.000-03:00

2008-06-18T08:55:00.001-03:00

Eric Clapton - Over the Rainbow - Eric Clapton

2008-06-01T16:03:00.000-03:00

Guerra Civil

É contra mim que luto
Não tenho outro inimigo.
O que penso
O que sinto
O que digo
E o que faço
É que pede castigo
E desespera a lança no meu braço

Absurda aliança
De criança
E de adulto.
O que sou é um insulto
Ao que não sou
E combato esse vulto
Que à traição me invadiu e me ocupou

Infeliz com loucura e sem loucura,
Peço à vida outra vida, outra aventura,
Outro incerto destino.
Não me dou por vencido
Nem convencido
E agrido em mim o homem e o menino.

MIguel Torga

2008-06-01T15:27:00.001-03:00

Brasil
onde vivi,
Brasil onde penei,
Brasil dos meus assombros de menino:
Há quanto tempo já que te deixei,
Cais do lado de lá do meu destino!

Que milhas de angústia no mar da saudade!
Que salgado pranto no convés da ausência!
Chegar.
Perder-te mais.
Outra orfandade,
Agora sem o amparo da inocência.

Dois pólos de atracção no pensamento!
Duas ânsias opostas nos sentidos!
Um purgatório em que o sofrimento
Nunca avista um dos céus apetecidos.

Ah, desterro do rosto em cada face,
Tristeza dum regaço repartido!
Antes o desespero naufragasse
Ente o chão encontrado e o chão perdido.

Miguel Torga

2008-06-01T15:16:00.001-03:00

Depoimento

De seguro,

Posso apenas dizer que havia um muro

E que foi contra ele que arremeti

A vida inteira.

Não. Nunca o contornei.

Nunca tentei

Ultrapassá-lo de qualquer maneira.

A honra era lutar

Sem esperança de vencer.

E lutei ferozmente noite e dia,

Apesar de saber

Que quanto mais lutava mais perdia

E mais funda sentia

A dor de me perder.

Miguel Torga

2008-06-01T15:08:00.001-03:00

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

Miguel Torga

2008-05-31T13:07:00.001-03:00

A castidade com que abria as coxas

A castidade com que abria as coxas
e reluzia a sua flora brava.
Na mansuetude das ovelhas mochas,
e tão estreita, como se alargava.

Ah, coito, coito, morte de tão vida,
sepultura na grama, sem dizeres.
Em minha ardente substância esvaída,
eu não era ninguém e era mil seres

sem mim ressuscitados. Era Adão,
primeiro gesto nu ante a primeira
negritude de corpo feminino.

Roupa e tempo jaziam pelo chão.
E nem restava mais o mundo, à beira
dessa moita orvalhada, nem destino.

Carlos Drummond de Andrade